Sus movimientos pequeños me recuerdan lo frágil de la vida.
Es sábado a la mañana,es momento de pintar un poco,ver como fluyo entre las acuarelas y quizás leer.
Tengo líos familiares,sabes de que te hablo.
¿Como es? ¿Adonde llegaste?¿Existe?
Necesito creer. Ahora solo creo en el amor,y creo que no vas a perderte,que vas a seguir caminando como siempre,por laberintos como Alicia revolucionando todo a tu paso.
Al contrario de lo que creí,cada día me impulsa con una fuerza desconocida.
Y es que siento vivir.
Y es que seria una estúpida si no viviera.
Y vos estarías (Como ya lo has hecho,como si has estado) reprochándomelo.
No quiero fallarte.
La decepción seria el camino mas fácil. Y ahí realmente tu paso en mi vida hubiera sido vano.
Honro este inmenso amor,con vida
es mi ofrenda.
Pinto este sábado gris y poco a poco cambia.
Estoy creciendo,te lo prometo. Ya no lloro como en nuestro ultimo abrazo - Lloras,porque estas creciendo,porque es de verdad me dijiste ,y eras una amiga y también una madre.
Y si hubiera sabido que era nuestro ultimo abrazo,no te hubiera dejado salir de casa,no te hubiera mojado la camisa,no hubiera dejado que me vieras tan frágil.
Soy tan humana que me doy asco,todavía trato de espantar la rabia,el dolor.
Mientras tanto vivo
estas acá.
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| Portrait of Mary Pickford by Nelson Evans, 1917 |
